martes, 31 de octubre de 2017

POLITICADAS "DEMASIADO FUERTES": ¡¡POBRE ESPAÑA...!!


Resultado de imagen de POLÍTICOS LOGREROS

 En la sección de Andalucía de un periódico de tirada nacional ABC (el más serio y objetivo), aparece el siguiente titular: "UNA CUÑADA DE LA JUEZ NUÑEZ ---la que actualmente entiende del  "affaire", IDEA, que entronca con el   corrupto "caso",  ERE   de Andalucía, en los que se han robado a mansalva los dineros  a los obreros por gente del partido  de los más de  100 años de honradez?, los de la "O" (entre los imputados sendos Presidentes de la Junta)---  es la encargada de los pagos de la Agencia, IDEA  por lo que existe un presunto lazo familiar entre la  cuñada y la propia  Señoría del Juzgado nº 6 de Sevilla"  que sustituyó a la por toda Andalucía añorada, Jueza Alaya. Dice el medio  referido, A.B.C,  "que exigió al PP andaluz una fianza de 30.000 euros  para poder personarse en la causa de las operaciones de financiación".

A estas alturas  de la llamada democracia española,  se han invertido los términos de aquel canto fervoroso del nacimiento de las "autonosuyas" (piletas de los políticos  que tantas veces las vuelcan en su desmedida  glotonería de sus gañotes): "habla pueblo, habla...", trocado hoy virtualmente  en la  chirriante y caciquil tonadilla que tararean con cajas (caras) destempladas los emulos del “pollo de Antequera” de antaño: "CALLA PUEBLO, CALLA, ¡¡¡QUE MÁS TE VALE: TÚ,  RESIGNADAMENTE   COMEYCALLA!!!"  si algo dejamos  los Epulones que os representamos para defender vuestros intereses, o sea, los intereses  de la Patria. ¡Dios, qué sangrante paradoja…!
  
Soy lego en  cuestiones legales y, por ello, y porque respeto y acato la Justicia en todo caso,  ni entro si salgo aquí  en ello, amén de que ha tiempo que leí el refrán que reza (el refrán, no yo): "De la vara del Juez y del culo del mulo cuanto más lejos, más seguro"; y a ello me atengo. 

 Sí añade el medio citado un párrafo de un escrito que al  respecto ha emitido el PP que literalmente dice:  "... además ese interés directo se ve reforzado cuando ahora sabemos que en los hechos investigados pudiera haber participado, y estar implicada, su cuñada María Guija y sus superiores mediatos o inmediatos y que, a través de la misma... que se haya llegado a formar unos prejuicios incompatibles con la imparcialidad”.

¿Puede un país soportar sin aturdimiento emocional tantas contradicciones y paradojas políticas nacionales y regionales? La Historia que según Cicerón es “testimonio de los tiempos, luz de la verdad, vida de la memoria, maestra de la vida, anunciadora de lo porvenir” dice categóricamente que no. Ahí tenemos en España el ejemplo del desbarajuste de la primera y segunda república que fueron causa indubitable de una cruenta guerra civil y una larga dictadura.

Ahora, Pedro Sanchez (el que realmente manda en España por  absurda cabriola del destino), quiere jugar a la oca con España diciendo que es una “nación de naciones”, o sea, retrotraernos a la Patria cantonal y… ¡tiro porque me toca! Como en el juego de la oca. ¡¡¡POBRE ESPAÑA!!!

lunes, 30 de octubre de 2017

OBSERVANDO Y PENSANDO


No somos más que una tilde en los renglones de la historia universal y, sin  tilde, el eco de la historia sería otro. Lo mismo, haciendo un símil,   que ocurre con  un inglés  que, si le quitamos la tilde, lo dejamos en mera ingle.

Ha desaparecido el mundo de los Quijotes; los Sanchos sobre rucios  imperan y campan  a sus antojos; los ideales nobles han muerto, o sestean, del positivismo del placer grosero prima y las tinieblas del error los envuelve.


Un niño suele encontrar la felicidad en un juguete; un joven en una mujer; un hombre en el hogar y, la felicidad de un anciano reside, casi siempre, en la honradez y ser respetado por ello.
--Nada es tan  malo como nos parece; ni tan  bueno (Popular)
--Con Dios no  estoy sólo.
--Leer sin reflexionar es comer sin digerir.
--No hay asunto, por complejo que  sea, que  estudiado con paciencia e inteligencia no se complique más. Un ejemplo: 455. 000 políticos y arrimaos mandando en España; ¿es dictadura o demomierda…?

--Las cosas mejores en las manos de tontos, pueden llevarlas a su destrucción. Las peores cosas tienen  remedio en las manos de personas inteligentes. España está en manos de estultos y necios de remate, amén de indecentes; está ya más que visto y comprobado.
--Los cerdos se solazan más en el lodo que el agua clara; por eso hay tantos políticos que vuelcan la pileta revolcándose.
--En la vida he visto que los opresores generan  la violencia  de los oprimidos, y que, si estos se liberan. se convierten en opresores. La lección  nos la da Podemos.
--Se desde niño que la honradez es una póliza de libertad y paz  interior.
--Si quieres saber cómo piensan  realmente los políticos,  no te fijes en lo que dicen sino en lo que hacen.
--Por la garganta de los pájaros oí cantar desde niño a los árboles.
--Por más que me ames, nunca podrás beber  por mi sed.
--La mano impersonal del gobierno jamás sustituirá  a la solícita mano de un amigo.

domingo, 29 de octubre de 2017

PRÓLOGO A “ECOS DE LA ALHÓNDIGA”

 PORTADA
            
                    
(Último libro de Fco. Baquero Luque)

Vivimos en una época tan materialista, que tendemos a valorar el patrimonio cultural que se puede tocar y visitar y rinde beneficios al municipio más que el patrimonio intangible, ese que no podemos tocar, sino solo conocer a través de las palabras. Sin embargo, me atrevería a decir que nos dicen mucho más de un pueblo los versos de sus poetas que las piedras que de él nos queden en un museo, porque los versos no son fósiles, sino el pensamiento vivo de sus gentes.
Las palabras de los sabios de un pueblo recuperan un pasado que sin ellas nadie va a conocer y constituyen auténticos museos intangibles custodiando un tesoro incalculable, pero con una ventaja: los museos de piedra y cemento están muertos, son mausoleos del arte, mientras que bien viva que está la selva de palabras que el escritor levanta para que vuelen bajo ella los dorados pájaros que su memoria ha rescatado de la desaparición.
Eso ha hecho para ti, querido lector, lectora querida, Francisco Baquero Luque: entregarnos la maravillosa pajarería de sus palabras rescatadoras del pasado para que vuelen en nuestro cielo personal y no desaparezcan en el abismo de la indiferencia. Cada vez que las leemos, ocurre en el presente todo lo que ellas nos cuentan del pasado. Escritas por una pluma ágil y amena, sus palabras hacen reales y presentes a personajes entrañables unos, pícaros otros, que, en cierto modo, nos explican y componen y nos hacen amigos de Castaña, Canela, Antoñico, el rapsoda José González Marín, el imaginero Francisco Palma, los Saldiguera, Claudia Prócula y Abdulán Zaimén, y todo entre encinas, chumbos, cogujadas, alondras, peones, gañanes, y, en los momentos más sublimes, la luminosa presencia de la Virgen del Monte traída por los Reyes Católicos presidiendo el valle del Guadalhorce desde hace más de cinco siglos, concediendo mercedes y salvando al pueblo de la peste.
Nos lo cuenta Francisco Baquero Luque con sencillez y elegancia, sin exagerar lo bueno ni recrearse en lo malo, sin sarcasmo, atento al detalle humano, a los movimientos del corazón y no solo a los movimientos de los cuerpos en los espacios. No hay en él tampoco asomos de neofobia, es decir, de miedos y prejuicios contra los inevitables cambios de los tiempos, sino profundo aprecio hacia un pasado que explica nuestro presente y nos da la medida del futuro.
Todo lo que Francisco Baquero Luque cuenta del pasado explica lo que somos en el presente, porque España era un país agrario hasta hace poco, pero vive ahora de espaldas al campo que nos ha hecho y eso no solo nos aparta de la naturaleza que nos compone, sino que además nos incapacita para entendernos.
España es, además, un país aquejado de agrofobia. Tenemos el prejuicio del converso a lo urbano que reniega ahora de lo agrario. ¿Por qué los partidos más votados en las ciudades son considerados más modernos y con más futuro que los más votados en el campo?
Lo mejor de la mirada que proyecta sobre nuestro pasado reciente es la fidedigna nitidez con que nos lo transmite. No se la enturbian prejuicios, ideologías, resentimientos. Su transparencia proviene del amor y el conocimiento: ama lo que conoce y conoce lo que ama, y nos lo alumbra en la literatura, porque esa es la tarea del poeta: recuperar del olvido o de la nada la belleza con palabras lo más dignas posible de ella. Si además, como es el caso de este poeta, esa belleza la ha vivido en sus carnes y ha conformado su persona, entonces el poeta no solo está creando belleza, sino además salvándola y, con
ello, salvándose y salvándonos: salvándola, porque sin él ese pasado será desconocido; salvándose, porque él es fruto de ese pasado; y salvándonos, porque una generación que desconoce y desprecia su pasado renuncia a un rasgo exclusivamente humano, el de la tradición y la transmisión, y se vuelve especie animal de la selva, que no tiene pasado ni futuro, sino solo presente. El porquerillo aterido “metido en los ocho años” merece ser rescatado del olvido y puesto a nuestros ojos, para que todos le demos un beso en la frente. Alonso Martín seguirá siendo el hombre que venció el mal genio del río desmadrado, pero fue vencido por una carreta. El amor seguirá siendo esa fuerza y ese instinto que atrapa a los protagonistas de “La parada de los sementales” y aguza el ingenio del cabrero que, para retozar con la molinera, se disfrazaba de fantasma.
A su mirada amable, nítida y fidedigna se une su estilo ágil y cultivado al servicio de la emoción tanto en el paisaje como en el retrato humano: si en sus retratos humanos no hay maniqueísmos ni ingenuidades, sino simpatía, porque nos habla de hombres de carne y hueso, con sus luces y sus sombras, pero todos luminosos en su dignidad o su hidalguía, en su retrato del paisaje no hay idealismo pastoril, sino que nos encontramos con la realidad contundente y dulciamarga de nuestros campos. Pero, por encima de todo, lo que embarga al autor y nos transmite con palabras a veces recias, a veces delicadas, es un amor desbordante por el campo, sus secretos y sus encantos, un amor de varón generoso y fuerte que lo conoce bien.
Para escribir un libro como este que salva del olvido casi un siglo de nuestra historia, no bastaba un testigo directo que lo haya vivido, sino un escritor que sepa contarlo. En la persona de Francisco Baquero Luque se dan ese testigo presencial y ese buen escritor, que no solo ha cultivado la tierra, sino que, además, se ha preocupado por cultivarse a sí mismo, hasta el punto de que es una de las luminarias culturales de la comarca y mantiene viva su memoria histórica. ¿Qué sería de tantos pueblos de España si en ellos no hubiera personas como Francisco Baquero Luque que son la conciencia de lo que el pueblo es, de su valía, de su pasado, de sus gentes? Otro gallo cantara a los ayuntamientos si en vez de actuar con criterios ideológicos consultara con los sabios del pueblo.
Tengo además razones personales para agradecerle toda esta labor literaria de recuperación humana e histórica fidedigna de un pasado reciente, porque soy paisano suyo. Mis padres, mis abuelos, bisabuelos, tatarabuelos y varias generaciones más provienen de los montes cercanos a Cártama; muchas de las cosas que él narra saben a mi padre, a mi abuela, a mi tatarabuelo. Él está salvando con este libro mi familia y todo lo que ella ha sido y soy,
Pero que nadie piense que el valor de estos relatos está en lo comarcal, en recuperar tal o cual vocablo regional. El maestro Bizco Antequerilla es, por ser de esta tierra, una figura humana para todos los tiempos. Cristobalón y Floripondio son, además de dos personas, dos maneras humanas de ser que nos radiografían y nos enfrentan a nosotros mismos. ¿No en el Romancero gitano, tan andaluz, de Federico García Lorca una de nuestras obras más universales? Estos relatos tienen validez universal, porque los hombres que por ellos transitan son al fin y al cabo hombres y los hombres somos iguales en todos sitios. Lo relevante no es que aquí hubo maquis (los “rejuíos”, como los llamaban en Cártama) y en Francia no, sino que tanto en Francia como en China tocan el corazón humano todas las cosas que nos relata el autor cuando en su adolescencia fue rehén del maquis: la angustia de unos padres, la nobleza de un
redentor, el miedo y la necesidad de unos bandoleros son el hombre mismo, el hombre de siempre, el hombre que está ahora mismo escribiendo esto. ¿Serían acaso más universales estos relatos si sus protagonistas vivieran en Nueva York o Calcuta? Son para todos los tiempos estos personajes y estos campos de Cártama, un microcosmos en el tiempo que mira a la eternidad.
Gracias, Francisco, niño de la guerra,  superviviente de la época del hambre, hombre cabal y bueno y, por todo ello, hoy abuelo,  sabio, agradecido y trabajador.                                    Prólogo de:   Jesús Cotta

               (Licenciado en filosofía clásica. Licenciado en lenguas muertas: Latín y Griego. Profesor de              Griego  en Sevilla. Ahora imparte nueva especialidad de Filosofía en IES Martinez Montañés también en Sevilla. Ha publicado novelas, Ensayos, y Poesía. Fue célebre su obra, “selección de la de Santa Teresa” ---“Las Virgenes prudentes” --- y , últimamente, ha obtenido el premio nacional de biografía con su obra “ROSAS DE PLOMO (Amistad y muerte  de Federico y José Antonio)”. Nació  en 1.967)

sábado, 28 de octubre de 2017

UNO DE LOS 50 RELATOS QUE SUSTANCIAN MI ÚLTIMO LIBRO "ECOS DE LA "ALHÓNDIDA"

                         

          HUIDA AL  CORTIJO “EL CONVENTO”

Describo en este relato episodios concretos que vi y viví durante  la guerra  de 1.936, en la que tanto sufrió también  la población civil de uno y otro bando en liza. Otros, que también  recuerdo con claridad meridiana, trato de embozarlos bajo el manto del olvido. Y ahora, a lo que voy: La gente del campo resultamos lacerados somática y síquicamente   de manera involuntaria pero brutal y a veces pérfida (así son las guerras ideológicas civiles), tanto los de un bando como los del otro, repito,  y, de manera especial, los niños; los “niños de la guerra”. Fui uno de ellos:    

Mi madre paría aquel mes de octubre de 1.936 su tercer hijo  en el Hospital Civil de Málaga asustada por las múltiples, cercanas y estruendosas explosiones de las bombas que los aviones  nacionales  dejaban caer  sobre la  Málaga roja. Su cama trepidaba en cada estallido. Mi madre, lo supimos después, lloraba  para adentro porque estaba prohibido  expresar la pena  en aquellos tiempos de desintegrismo, odios y   metralla.     
   
 Al bondadoso,  sabio y famoso   doctor, Don José Gálvez Ginachero, que asistía a mi madre, le extrañó el silencioso llanto de ella  que,  sin nublarle la alegría de ver sobre sus pechos al nuevo  hijo,  dejaba traslucir una profunda congoja. Cuando,  con la dulzura que le caracterizaba, el citado médico le preguntó a su paciente si le preocupaba o temía algo además de las bombas, ella se desahogó ante aquel santo con palabras de este tenor:

  “Don José, temo mucho por el destino de este hijo y de otros dos que están con mis padres y hermanos en un cortijo llamado, “El Convento”,  cercano a  Alhaurín  de la Torre; me encuentro ahora  con tres hijos, no tengo nada porque  no sé si aparte de madre soy viuda; no sé si mi  marido vive o ha muerto en el otro lado del frente a donde dicen que  se pasó al escapar en este lado  de la muerte: Cuando el 20 de agosto pasado le daban el “paseo” once milicianos en dos coches,  para al final matarlo una cuñada mía con mis otros dos hijos bajo el brazo, de rodillas  rezábamos ante  un cuadro de la Virgen de Los Remedios, pidiéndole  desde la tierra al cielo, que a mi marido no lo mataran;  Ella  nos escuchó y dio arrestos a ni esposo en esos instantes (¡ fíjese usted qué milagro!)para saltar del coche y escapar campo a través mientras le perseguían  con saña once bocas de fuego; así casi una legua hasta que, según se supo,  se internó  en  la abrupta y extensa  sierra cercana a los hechos;  y ya no he vuelto a saber más de él y, ¿cómo vivo yo y voy a criar  sola a mis hijos. Hasta mi suegro, padre de 12 hijos que vivía de echar medianerías en tierras de señoritos para darles trabajo a su prole, y que vivía con nosotros en Cártama, me lo acaban de matar, torturado a palos en Sierra Gorda cerca de Coín, según me he enterado por una visita.
Soy muy desgraciada… ¿ahora quien  me va ayudar a criar a mis hijos,  caso de que  a mí no me maten también; que va ser de ellos…? Sí, doctor, tengo mucha pena y mucho miedo.

Le embargaba en esos dramáticos momentos un  sentimiento trágico y asfixiante zozobra por su futuro de vida;  como también,  a  miles de seres inocentes más de uno y otro bando de aquella innecesaria y loca  guerra que, como todas,  nunca arreglan nada, sino que sólo producen muerte, hambre, miseria y dolor punzante de ausencias eternas, que lleva aparejado  infinitas rastras de odios, como vemos hasta en las miradas.

El   doctor Gálvez le puso entre las manos un rosario para que no lo rezara con los dedos (¡en aquellos momentos de persecución religiosa  tener un rosario y rezarlo demandaba valor, o desesperación ciertamente…!)  y,  también disimuladamente, jugándose la vida, don José Galvez  le regaló una estampa de la Virgen de los Remedios de Cártama de la que  era devoto.
Mientras tanto, en el cortijo, El Convento, sus otros dos hijos nos  habíamos  refugiado aquella mañana de bombardeos con nuestros abuelos y tíos en  la cercana   alcantarilla bajo la vía férrea que daba salida a las aguas  sobrantes  de las albercas de riego de la huerta del abuelo; desde allí  oíamos  el rugir de los motores de los “aparatos” en sus cabriolas en el cielo y veíamos como, entre ellos,  aparecían  vellones de humo de los cañonazos que les tiraban las piezas artilleras  desde tierra.
Algunos de estos aviones, tras soltar una tanda de bombas  maniobraban sobre el mar y, otros, venían a hacerlo tierra adentro hasta donde nos escondíamos la familia en aquellos momentos de peligro.   Preocupación y zozobra por doquier, especialmente por mi madre parturienta en el hospital en cuyas cercanías explotaban las bombas. Nunca olvidé, ni olvido,  una anécdota de la que una tía mía, Pepita,  y yo, fuimos protagonistas en esos momentos:
Dejado  llevar de mi curiosidad infantil, quise ver volar tan bajito a uno de aquellos “aparatos” de doble alas que daban la vuelta hacia el objetivo a castigar sobre nuestras cabezas  y, sin pensarlo, me salí del escondrijo a verlo; incluso le llamé  la  atención moviendo  mis brazos ya que  veía claramente la cabeza del piloto quien, a su vez, vio como mí  tía, asustada, tiraba de mi hacia la alcantarilla; nos percatarnos de  que el piloto  sacando una mano enguatada, nos lanzó  algo y cuando pasó todo, fuimos a ver que era; resultó ser unas onzas de chocolate que probablemente él llevaba para su consumo como “rancho” en frío incluso dentro del aeroplano.
 Retrocediendo en el recuerdo, mi madre, al escapar mi padre durante el “paseo”, fue advertida por  gente del Comité  “frente populista” local de que, si mi padre no se entregaba, ella “respondía” por él, “advertencia” que le hicieron en mi presencia y en la de tía Cayetana, hermana soltera de mi padre que vivía con nosotros para cuidar a mi abuelo, Frasquito Talento, ya muy enfermo.
 Sabido esto por mi abuelo materno, Antonio “Canito”, habló con el comité de Alhaurín de la Torre en donde mi madre estaba empadronada porque allí nació y vivió hasta su casamiento. Los del Comité de Alhaurinejo invocaron esta circunstancia a los de Cártama para conseguir que  dejaran que mi abuelo se llevara a su hija, mi madre y así fue, pero, en su lugar, me retuvieron a mí y a mi hermana (cinco y tres años respectivamente), como  garantía y señuelo para que mi padre se entregara.
A las dos noches de ausentada mi madre, de madrugada (cinco de la mañana) nos despierta a mi hermana y a mí mi tía Cayetana y dos amigas (Rosalía y Remedios “Coquina”), de sabida afinidad  socialista, llevándose el dedo a los labios con aparatoso gesto para que mi hermana y yo guardáramos silencio. La tapia que desde nuestro corral trasero  daba al de Juan La Tota (amigo de mi familia  porque era manigero en la Alhóndiga donde trabajó junto con mi padre), tenía apenas metro y medio de alto por el lado de nuestra casa, pero por el de  Juan debería tener  un mínimo  de cinco debido al desnivel en ladera del casco urbano de Cártama; entonces Rosalía y Remedios nos metieron en sendas espuertas esterqueras de esparto y con sogas lazos fuimos descolgados mi hermana y yo al corral de , Juan de la Tota, en donde nos aguardaba  el padre de Rosalía y Remedios (vecino de Juan), con su  burra preparada con cerón, como todas las mañanas cuando salía para el tajo en la labor  de mi abuelo Talento con quien llevaba una vida trabajando.
 Un en cujón del cerón metió a mi hermana y, en el otro, a mí tras habernos hecho tomar sendas tazas de tila, y, a cada momento, Pepe Coquina, que montaba la burra nos advertía  guardáramos silencios aunque fuéramos incómodos y, los esparto del cerón nos molestara: “Aguantad un poco, ya mismo vais a ver a vuestra madre y a un hermanito nuevo
         Escondido bajo un algarrobo con un caballo cerca del cortijo Barceló a la salida de Royo Hondo de la sierra, nos esperaba mi tío Eduardo, hermano de mi padre, que de inmediato nos sube con él en el caballo y Arroyo Hondo arriba nos caminamos a través del sistema serrano para el Cortijo el Convento y donde  nos esperaba mi madre ya con su nuevo hijo. U allí llegamos apuntando el sol tras más de dos horas de camino a escondidas. Figúrense la escena del recibimiento por parte de mi madre,
 abuelos y tías. Yo, al vivir nuevamente en el campo, encontré la paz. Eso, ya digo,  fue en octubre de 1.936 hasta que un amanecer de febrero de 1.937, una de las ocho titas con las que mi hermana y yo dormíamos en cámara con suelo de tablas, me digo: “Ve al cuarto de tu madre (la puerta era con la cámara entablada era una simple cortina de tela con ramos) y llevale el chupete del niño…”  ¡¡Oh sorpresa, acostado con mi madre, estaba mi padre que al ser tomada Cártama por los nacionales salió de su escondijo!! Allí descansando en paz y pensando en el futuro estuvo varios días sin que yo, nuevamente, me despegara de su lado en donde estuve, hasta su muerte natural en 1.936; pero esta es otra historia.
Ya  en el comedio de la década de los cuarenta, acompañé a mi madre a recibir durante una pequeña temporada las aguas medicinales de Carratraca; allí nos encontramos que en el mismo humilde hotelito, se hospedaba también, solo,  el bueno de don José Gálvez Ginachero. Mi madre lo abrazó y le enseñó la estampa que él le regalara y que siempre llevaba en un cubre relicario en su pecho. Emotiva escena. Desde aquel día a la hora del almuerzo y de la  cena el venerable sabio  nos honraba compartiendo mesa con nosotros.
 Sistemáticamente, tras el almuerzo me cogía del brazo y me hacía acompañarle a departir con el cabrero que tenía puesto el redil de sus cabras bajo un enorme y tupido castaño, en donde el ganado sesteaba en aquella  caliginosa hora. ¡Cómo le gustaba a don José (hombre de ciencia médica) las explicaciones que sobre hierbas medicinales  (zahareña, hierba del sillero, poleos, manzanilla, hinojos, etc), le daba el cabrero.
Un día, en el salón  del hotelito alguien le dijo: “Don José se pierde usted todos los días para irse con el niño y el cabrero las interesantes tertulias que en las sobremesa organizamos…” Don José, no lo olvido, le contestó dulcemente: “No, mi buen amigo, no esté en ello: No me pierdo nada porque de lo que aquí se habla, más o menos lo sé yo; lo que ignoraba, y es muy interesante como todas las cosas del campo, es lo que aprendo del cabrero…



viernes, 27 de octubre de 2017

CON LAS AUTONOSUYAS EMPEZÓ TODO LO DE HOY

Aquel Ministro, Clavero Arévalo, con su "café para todos" tuvo mucha culpa de lo que pasa hoy en Cataluña y pasará en otras regiones. Y, otra cosa, el primer embajador de USA en España, Carlton J.H Hayes, que escribió en 1.946 el célebre libro "MISIÓN DE GUERRA EN ESPAÑA", le preguntó a Franco en una entrevista que éste le concedió: "Excelencia y detrás de usted qué" , y Franco le contestó: "Después de mi, naturalmente la democracia", y, el embajador le matizó: "Entonces ¿porque no la implanta usted ya? Y Franco sentenció con una verdad  incontrovertible: " Porque España está aún dividida  en dos bandos irreconciliables que dio lugar a  dos guerras civiles y hay que crear una clase media (un centro) para que sea posible la democracia. Y, sin esa clase media que, con todos sus defectos, creó el franquismo, fue posible la democracia vigente desde hace 42 años y, ahora, prevalidos de los resortes democráticos unos  locos minoritarios, la corrupción (¡de todos los políticos!), y la lentitud de reflejos de un jefe del gobierno van a dar al traste con tan plácida democracia y a romper la unidad de España que nos viene desde hace más de cinco siglos.  ¿Quién se iba a figurar esto? Y, ni Rajoy, ni Pedro Sanchez tienen talla y generosidad de Estado para enderezar tan grave entuerto a la Patria. ¡¡¡Qué tristeza...!!! 
En España se debe leer más de nuestra historia (y más aún los políticos indigentes intelectuales que tenemos) y, hablar y mentir menos. Somos los más embusteros del mundo, el blablaneo de Cataluña es un ejemplo patético. 

jueves, 26 de octubre de 2017

MI ABUELO FRASQUITO TALENTO

El abuelo, Frasquito Talento, barquero del río Guadalhorce y hombre  de leyenda.

Mi padre, héroe en la guerra de Africa (los moros le hicieron una emboscada al comboy  que llevaba suministros al frente; degollaron a toda la compañía, él se hizo el muerto y cuando menos lo esperaban los sarracenos escapó por pies y se unió a la compañía del entonces teniente, Cuesta Monereo, que lo hizo cabo. El la guerra del 36, ya casado y con 3 hijos, le dieron "el paseo", pero también  se escapó de uno de los dos coches que iban; fueron dos kilómetros persiguiéndole a tiros once bocas de fuego e, ileso, se internó en la serranía en do estuvo seis meses. Mientras tanto le mataron a su padre, mi abuelo bueno, que crió 12 hijos echando medianerías de pegujales con los terratenientes con los que mi padre trabajando de sol a sol ganaba diez reales de pesetas. ¡Zapatero mientes injustamente en tu  Memoria Histórica  engañabobos!.
Este tema lo tocaré más ampliamente en mi libro en ciernes, "Memorias de un niño de la guerra" (DIOS MEDIANTE), tengo 86 años  y ello me cansa al trabajar.  Cuando esto escribo aún es noche. Pero el deber de los mayores es transmitir la verdad histórica a las generaciones que vienen tras nosotros  y no las mentiras sectarias que se difunden por doquier con las bocas prostituidas en lo que ya llaman la "época de la posverdad". Y no les da vergüenza a estos políticos.
tu foto del perfil, No hay texto alternativo automático disponible.
Servidor de ustedes
Una tita, hermana de  mi madre, ésta muy guapa, y yo que la amaba 



ALHAURÍN DE LA TORRE RENDIRÁ HOMENAJE A JOSÉ GONZÁLEZ MARÍN

José González Marín recién llegado a Buenos Aires a finales de julio  1.936 (la guerra civil española lle cogió en la singladura oceánica) en el Hotel de la Gran Vía bonaerense, tras una travesía llevando consigo a la Virgen de los Remedios que  cuando esta foto ya tenía depositada en la capilla de uno de los conventos de monjitas de la capial argentina. Ya había debutado en el Teatro San Martín (después lo haría en el Colón)  con enorme triunfo artístico. Existe un recorte periodístico de un medio español que le amenazaba de muerte (el ABC republicano) si volvía a España. Desde el escenario contó la historia de la Virgen y su tradición en Cártama y visitaron su capilla  en el Convento multitud de devotos marianos de todas las nacionalidades y, por supuesto, nativos y mestizos integrados. Cártama sigue manteniendo una deuda de gratitud con su insigne hijo Predilecto nombrado  oficialmente por el gobierno republicano, que le concedió condecoraciones, entre ellas, la Gran Cruz de Isabel la Católica por su labor cultural haciendo patria por todos los países de habla hispana, que, implicaba ser honrado con el título de excelentísimo señor. Me consta que la mayoría de cartameños, que somos bien nacidos, nos enorgullecemos de ser paisanos de tan probo personaje, que tanto hizo por Cártama, entre otras cosas, salvar nuestra tradición mariana.
Como cartameño me siento halagado porque otros pueblos de la comarca le rinda constantes homenajes, entre ellos y en fecha próxima lo hará Alhaurín de la Torre y, quizás le ponga su nombre a una calle y le nombre hijo adoptivo a título póstumo. No estaría de más. El homenaje televisivo y público fue idea del cartameño Ismael Acebuche que la trasladó a  Juanma López, reportero eficiente y con gran sentido del arte, en colaboración con instituciones locales cual el propio Ayuntamiento. 

¡BASTA YA DE “VOZ POPULIS”! (Escuchen ustedes, escuchen qué les cuento…)

                 
                          Resultado de imagen de El pueblo
Feijoo lo describía magistralmente. Es decir, no es de ahora sino que viene de antiguo, quizás de Maquiavelo o Castiglioni, la falacia de  que Dios se explica en la voz del pueblo (vox populis, vox Dei). Ello autorizó, arguye Feijoo, a la plebe  para tiranizar el buen juicio de quienes piensan sin tener que ir en manadas (las piaras no piensan) porque, aquellos, se han erigido en caraduras   dueños de las masas y sus cacúmenes y por ende, crédulas y mamasopas, arrogándose, los muy cabrones, potestades casi tribunicias capaces de oprimir cualquier  nobleza: cívica, política (si es que de ésta queda algo), social  e individual.

(Si alguno  de los aludidos entre líneas osa oponer virtuales argumentos a la verdad que vierto arriba, yo invocaría  en mi defensa un verbigracia categórico cual el “caso” paradigmático de Cataluña, en donde unos “pseudo cabezas pueblo”, minoritarios en Cataluña, y no digamos en relación a España,  traen en jaque a la patria continente de dicha  región  que  suma 47 Mill. de seres  humanos, sumidos en la angustia por estos presuntos delincuentes sin que,  a la mierda de gobernantes y oposición que tenemos le asistan huevos ni generosidad con sus votantes para atajar el entuerto) Eso alegaría yo.

Todo me ha venido al caletre porque hay en Cártama, en donde moro y escribo,  un fulano (un ejemplo por muchos y  consabidos) con asidua presencia en las redes (por Internet me lo topo a veces) que si, un suponé (en este caso hecho cierto), el Cronista Oficial de la Villa  dedica un trabajo historiológico al ágape que un alcalde de los años 20 del pasado siglo (o sea, un siglo ha, retengan el dato)  dio como agradecimiento por un bastón de mando que  le regalaron los vecinos adeptos, dicho fulano internauta, como es indefectible en él, inserta un comentario crítico, de corte demagógico  patológico sobre el normal evento, de este sapiencial tenor: “ Fernando ---al dicho cronista (por lo visto valor entendido)---  en la “afoto” se ve que no invitaron “al pueblo, ¡eeeeh!”. (Sí, un siglo ha, chispa más, chispa menos...)


La verdad patente (esto sí que es “vox populis) es que cuando un tonto coge una linde, ni la linde deja  al tonto ni, el tonto, deja  la cantinela molesta y monocorde  de creerse el vértice coronado  de, ¡¡¡EL PUEBLO!!!.

miércoles, 25 de octubre de 2017

HOMENAJE DE AMIGOS A JOSÉ GONZÁLEZ MARÍN DE PAISANOS POR SUS TRIUNFOS ARTÍSTICOS


                                                               Con la venia de J. Ocaña...
                Almuerzo de amigos en Restaurante Antonio Martín, Málaga, en 1.935
FILA TRASERA DE ABAJO A ARRIBA
Antonio López Plana, “Antoñico”
José Saenz de Tejada (Médico de Cártama)
Francisco Rubio Cerón (Maestro)
Antonio Rodríguez (Funcionario Aytº)
Juan Marín Cañamero
Antonio Vargas Franco (Alcalde republicano que propuso hacer el Teatro González Marín en 1.935)
Fernando Faura Gómez
Guillermo Álvarez (Sectº Ayuntamiento)
Francisco Romero Martín (Maestro nacional)
José González Marín (Al que ese día homenajeaban)

FILA  DELANTERO DE ABAJO A ARRIBA
Francisco Palma (Célebre escultor e imaginero malagueño amigo de Cártama)
Rafael Marín Cañamero
Juan Faura Gómez
Juan Mora Sanchez

martes, 24 de octubre de 2017






ECOS DE LA ALHÓNDIGA

(VIDA Y COSTUMBRES DE NUESTROS ANTEPASADOS CAMPESINOS)










                                                                          Francisco Baquero Luque

martes, 17 de octubre de 2017

¡¡YO...!

                                             
Resultado de imagen de Yoismo
         Señalaba Descarte como los vicios sociales son progresivos a par del  tiempo, y sólo se atemperan cuando en el cuerpo social surge alguna crisis que sirva de catarsis.

          Entre esos vicios es actualmente llamativo  por su magnitud asfixiante, el “yoismo”, del que se derivan  “egotismo”, “egolatrismo” y, en alguna equivalencia, el “egoísmo”;  todos incardinados en  la viscosa y pedante ignorancia, la altanería que deviene en signos de    misantropismo insolidario,  exclusivo y excluyente. Y uno, que es todo memoria y lengua, por prudencia callaito, callaito..., porque, lo que es decir, los honrados sólo decimos hoy  en España la mitad de la mitad. Todo, y más, a su acomodo, lo dicen los otros, los políticos.

         Es corriente el hecho de que dos amigos o amigas que se saludan,  uno le pregunte al otro por la salud: “¡Uf tengo unos dolores de piernas...” , y, el otro, sin dejarle terminar el desahogo que el mismo le había instado, se lo roba cortándole para enjaretarle “¡Pues arrímate a mi, pa dolores de piernas ¡yooo...! bla, bla, bla...” Y así, se podrían exponer miles de ejemplos que huelgan porque  todo el mundo conoce muchos.

         Pero, en donde esta lacra    alcanza cotas frustrantes para el común, es en la desmadrada  casta política actual, incrustada ya, determinantemente onerosa, en el tejido social: Viéneme a las mientes  aquel refrancillo campesino, tan expresivo y que uso de vez en cuando para entendernos,  de un  padre que tenía varios hijos y, uno de ellos, no servía ni para dar puntas de batatas, ni siquiera llegó a aprender  el abecedario, es decir, no tenía  oficio ni beneficio, y sólo se ocupaba en echar barzones. El padre, cansado de las vagancias de su hijo, y temiendo que por ello  deviniera en maleante, le dijo un día “Tú, a guardar guarros, pues no sirves para otra cosa, pero no te quiero ver parao ni un día más...”

         Ahora, todo el que no sirve para nada en la vida civil, y más si es premioso  de mollera y llevadizo de personalidad, antes que luego lo enrolan en algún partido político. Es cosa vista y comprobada, con evidencias hasta en la misma presidencia del gobierno y alrededores. Por ello, al fulano (a) que de tal guisa se ve aupado, le embarga  la petulancia altanera y, a quien a su vera  se le ocurra opinar, le mira por encima del hombro, y todo  displicente le corta la plática para endiñarle él su rollo  pedantesco aprendido de carretilla, cuyo sujeto es siempre “yo, yo, yo y ¡yo!...” o el análogo artículo, mí, mí, mí, mío y para mí. Estos políticos (as) de hoy son los  consabidos espécimen que de nada saben y de todo entienden, o sea, las más grandes se les van y las más chicas se les escapan. Pululan en España de  la que ya  han hecho un remedo del    Rinconete y Picadillo cervantino. O, ¿es que el “affaire” de los ERE, Mercasevilla, los 10.000.000 de euros del ala  a la hija del virrey. Chaves (Solchaga de por medio) etc, no avalan mi mención literaria?

         Viene a  pelo con el caso,  aquella escena en la que don Jacinto Benavente leía, previo a su presentación en escena, una de sus obras allá por la década de los cuarenta. El argumento constituía, como el de casi todas sus creaciones literarias,  una denuncia de los vicios sociales. En el decurso de la lectura salió a relucir el ramplón vicio  a que antes me he referido, sobre el que el Nobel hizo una caustica exposición. Uno de los contertulios, aedo afamado, le dijo:”Maestro ¿por qué no me hace usted un poema para mi repertorio?”   Benavente se apartó a un velador cercano y,  tras un corto tiempo escribiendo en un folio, confeccionó un poema que se hizo famoso y aparece en todas las antologías. Y, así nació el afamado poema:

EL “MEETING” DE LA HUMANIDAD

En el “meenting” de la Humanidad
millones de hombres gritan lo mismo:
“¡Yo, yo, yo, yo, yo, yo...!
¡Yo, yo, yo, yo, yo, yo...!
¡Cu, cu, cantaba la rana;
cu, cu, debajo del agua...!
¡Qué monótona es la rana humana!
¡Qué monótono es el hombre mono!
¡Yo, yo, yo, yo, yo, yo!...
Y luego: A mí, para mí;
en mi opinión, a mi entender.
¡Mí, mí, mí, mí!...”
Y, de quince, me llevo diez….

                   ¡Vaya, vaya, vaya   con los políticos (as) “modernistas”!  Mejor sea el año, y salvas  las consabidas excepciones que, haberlas, ahílas, y se notan, por ejemplo y tal veo, la Concejala de bienestar social de mi pueblo, Isi. En todo caso que pesados son los hombres sapos y las mujeres ranas. Y, España se ha convertido en una inmensa y viscosa charca en donde pululan, estos saltarines y croadores  bichejos.

LA POSVERDAD O SISTEMA DE LA MENTIRA

      
                             Resultado de imagen de LA MENTIRA
           No niego razón, tal vemos con inaudita profusión en medios, redes, cadenas televisivas, etc, a quienes han bautizado la realidad  que vivimos en estos tiempos como los de la “POSVERDAD”  o sea, que según esta congruente definición, hemos matado  la  indispensable  virtud de la verdad.  La palabra  es lo que nos diferencia de los animales, y si la palabra se prostituye (cual está ya) con el uso sistemático de la mentira, el mundo está perdido. Y a la vista está que hemos instalado en las relaciones humanas el uso de la mentira por sistema; de forma escandalosa entre la clase política. Ya Aristóteles llego a sentenciar: “La mentira (demagogia, decía) con su turbulencia derriba los gobiernos democráticos  Y  lo estamos viendo hoy palpablemente.
            Como no se ha podido matar a Dios, se ha intentado (y en gran parte conseguido) por las minorías radicales  opacar (adventiciamente) parte de su proclamada esencia: La Verdad.  Lo dijo así: “Yo soy el  CAMINO, la VERDAD y la VIDA. Cielos y tierra pasarán y mi palabra no pasará”.Ya van más de 20 siglos que lo dijo.

Para  terminar esta concisa y congruente reflexión hagámoslo con palabras  de un adalid de las letras españolas, Ramón del Valle Inclan: “Dios es la eterna quietud, y la belleza suprema está en Dios. Satán (los demagogos) es el estéril que borra eternamente sus huellas sobre el camino del tiempo”  Y, es célebre la frase del ateo filósofo y político de la Revolución francesa, Voltaire: “Si Dios no existiese, habría que inventarlo

lunes, 16 de octubre de 2017

AL “SAPIENCIAL” CRONISTA OFICIAL DE LA VILLA

              
            Mire usted, no es cierto que usted fuera nombrado Cronista Oficial de la  Villa de Cártama sólo  para escribir cortando y pegando, buscar pedruscos y dilucidad quien fue el último moro que se limpió el sieso con ella y herir los sentimientos de una persona por el sólo hecho de opinar sobre el sideral museo de Cártama  que, pese a tanto hablar de él, aún está por hacer. Al respecto, en el Ayuntamiernto, por ventanilla con sello de entrada  numerado y fechado (2.017-E-RC-589 de  13 enero) dirigido al Alcalde Y CORPORACIÓN que aún no ha merecido contestación y yo por respeto a quienes lo merecen no he querido, aún,  hacer público.
            Pues dicho lo dicho, mire usted, han sido tres las veces que le he instado por este mismo medio a que, como cronista de la villa que va de sabihondo, inquiera quien ha sido, de ser cierto el rumor que al respecto circula increscendo por el lugar y barriadas, quien ha sido el ladronzuelo que sólo en  gas oil (por razón laboral al trabajar usted en la gasolinera debe tenerlo, o haberlo tenido cerca) se embolsó de tapaillo 10.000 euros de todos los cartameños.  Y es que tampoco, hasta la fecha desde hace casi un década  ha escrito usted una crónica acusando las siempre probables contradicciones  del gobierno y oposición que le nombró por su supuesta sapiencia y obediencia.

            Para terminar, descubra ya al supuesto ladrón de haberlo ciertamente, y haga público su nombre, pues barrunto, sospecho, preciso, colijo, recelo, malicio, supongo, presumo, presagio, me da el corazón,  me escama,  me figuro, imagino,  fantaseo y me huelo que sabe usted si es cierto, o no, el evento de corrupción y si la Corporación lo sabe, pues si lo saben y han callado, lo cual no creo, sería  presunta prevaricación. Ni más ni menos que ¡¡¡¡ 10.000  euros en su gasolinera de trabajo ¡¡¡¡¡. ¡¡Coooño!! Y usted, Cronista oficial, ejerciendo de arqueólogo. 

lunes, 2 de octubre de 2017

MI IDENFICACIÓN ABSOLUTA CON NUESTRAS FUERZAS DE SEGURIDAD, GUARDIA CIVIL Y POLICÍA NACIONAL

Resultado de imagen de Guardia Civil

En estos momentos aciagos de la historia en que España carece de un Estado  con presencia imperativa, tal es su deber,  como español y hombre de bien (de lo que me precio ser), felicito e me identifico con admiración y gratitud a nuestras fuerzas de seguridad, G. Civil y Policía Nacional que, como siempre han  cumplido de forma abnegada su misión en el golpe de Estado sedicioso que unos  impresentables han dado en Cataluña.

 Parece como si el gobierno de la nación  UNA  obedeciera ---a saber...--- órdenes de más arriba para actuar de forma que nuestra Patria se fragmente y destruya. 

A los que alcanzamos a vivir  aquellos tiempos de infausta memoria, esto de Cataluña nos parece una repetición calcada. REITERO CON EFUSIÓN mi solidaridad con nuestras Fuerzas de Seguridad, únicas instituciones honorables que le quedan a España hoy.