LOS POLÍTICOS COMO PROBLEMA NACIONAL

                    

            Reiteremos  nuevamente el dato porque  no es baladí: Alemania con unos 85 millones de habitantes bien gobernados (ojo al dato) tiene una nómina de políticos que  no sobrepasa mucho los 150.000. En España, con unos 46 millones de habitantes, mantenemos a tutiplén, y “lo que afanaren”   a 450.000 políticos , o sea, un político por cada 102 españoles, el equivalente a un cabrero y su piara de cabras que,  aunque sea fea la comparación, es elocuente; o sea, estamos en una indiscutible y cutre partidocracia. Al fin y al cabo, dictadura habemos. Sentada esta premisa, de la que no se escabulle ni dios, vayamos a lo que vamos que no es moco de pavo. ¿Me vas comprendiendo querido amigo, Antonio Fuentes Franco?

            En España,  desde la II República inclusive, los políticos han  manjado al pueblo con mandos escalonados escogidos con trampas electorales  de los más tontos de la nutrida cabaña para que obedezcan las CONSIGNAS emanadas desde los cucañeros de arriba,  para que la manada obedezca ciegamente, coma y calle. Siempre fue España, y lo es, un país de “comeycallas” contemporizadores por el medrugo.

            Por desgracia, esto que nos vende como democracia consolidada ( Cataluña les deja por embusteros de pelo duro) no tiene nada que ver  con la clásica definición que de democracia hizo Abrahán Linco como condición  indeclinable:  “Gobierno del pueblo, por y para el pueblo”  Así ha sido siempre acá y, Cataluña nos lo confirmado hasta el paroxismo estulto: Cuatro iluminados listillos, pero indigentes intelectuales de fondo, llevan dando por saco a toda una nación unificada de las primeras de Europa, pero  hoy habitada por una ciudadanía que no tiene ni puta idea de su propia historia.  ¿Cuándo coño ha sido España una nación de naciones  ¡¡¡¡Peeedroooooo!!!? Hoy no tengo ganas de escribir más, mañana seguiré porque hoy hay mucho arroz que menear en España y, ello, nos atañe a todo españolito de a pie. He dicho.  

SOBRE MI EXPRESADA OPINIÓN DE LOS POLÍTICOS

                          Ante la preocupación  que  como a cualquier español  consciente y responsable produce   el riesgo cierto y proclamado de que la unidad de España  se quiebre con todo cuanto ello conlleva, y acogido a mi derecho protegido por la Ley Magna de libre expresión  en más de una ocasión he manifestado mi opinión de la culpa que en ello tienen "los políticos"   que nos gobiernan quiero dejar claro lo siguiente:

                          Es obvio que al enunciar "los políticos" no me estaba refiriendo a la generalidad de los que ocupan un cargo político sino, naturalmente, a aquellos que pueden tomar decisiones de Estado, no habiendo pasado jamás por mi mente el culpar en forma alguna a los que rigen los destinos de los pueblos (alcaldes, ediles, etc), ni incluso los de ciudades.

                          Me mantengo en los criterios enunciados con respectos a los altos mandatarios de la nación española con la salvedad que se contiene en el párrafo precedente. Conste ello, y conste que me merecen un imponente respeto los políticos que sustancian las corporaciones municipales locales, incluída la de mi pueblo, por supuesto, tanto los que ostentan el gobierno como los que integran la oposición.
                         

SIENTO ENORME ORGULLO DE SER ESPAÑOL

Así es como se hace patria, como se ama a nuestra tierra, como se da testimonio de dignidad, de entrega al trabajo, de autoestima, de bien nacidos (como también tantos y tantos españoles humildes que en la medida de sus posibilidades hacen lo propio día a día) y, no lo que están haciendo una esmirriada panda de hijos de puta políticos (honoris causa, óiganme bien, las madres son todas buenas) que quieren destruir, unos por acción y otros por falta de huevos como el tal Rajoy, a la España grande que fue siempre; hasta unos hijos malnacidos de buena madre quieren  que se olvide el español (segunda lengua del mundo) de un trozo de España. España tiene 46.000.000 de habitantes y unos indigente intelectuales cucañeros, vividores del cuento correlindes nos quieren destrozar la milenaria patria de todos pero..., nosotros CALLAMOS; CAGAITOS, CAGAITOS. ¡ Que mari....! A esto nadie le pondrá el "Me gusta" ("a mi plin") no vaya a ser que lo capen los políticamente correctos...

ANTAÑONA ACTIVIDAD LABRIEGA EN LOS HUERTOS DE VERANO: CAPAR MELONES

       

                

                                                              

Si hoy, al apuntar el sol, alguien  oyera a un campesino que va al tajo decirle a otro que su actividad del día era capar melones,  todos los pedantes estultos que le oyeran  se apartarían las anteojeras a ver a que majara se le ocurría tal cosa y, como  histrión del Medioevo piruetearía riendo a barba regada.

                Sin embargo, una de las faenas del huerto que requería más talento y experiencia era la de capar melones y sandías; los expertos en ello habían de dar cita previa para varios días.

                En teoría la capa de melones y sandías es sencilla pero, de su correcta ejecución de pende la calidad de los frutos, la lozanía de la mata y, hasta en el  valor de dichos frutos en puestos y mercados: Si se va la mano cortando flores se perjudican los ingreosos por cantidad; si se capan poicas flores por calidad y por ende inferior precio. He aquí el talento que ha de tener quien lleva a cabo esta faena horticultora. 

                Lo hice muchas veces porque mi padre y Miguelón me enseñaron: Cuando las rastras de los melones tapan el ancho banco en que se sembraron, se produce una explosión de flores  que si dejaran llegar a frutos, estos serían del tamaño de limones. Es entinces cuando entra en funciones el “capador” y, con el dedo índice y pulgar se hace tenaza y se van cortando las que tienen viso más endeble (he aquí el arte) y se dejan las ofrecen más  garantías de  ser frutos mejores en grosor, sabor y prestancia para su venta. No es fácil aprender esta faena, aunque ninguna faena del campo es sencilla.  Fue una densa cultura amasada desde siglos.

AZUFRADO DE PARRAS Y TOMATES (De mi libro, Ecos de la Alhóndiga")

              

                Las parras  y el pegujal de tomates estaban pidiendo a voces el azufre; pero no había sido posible aún porque las amanecidas y parte de las mañanas, horas de hacerlo,  venían siendo algo ventosas y  el azufre (polvo finísimo ad hoc) “volaba” sin que lo aprovechara la planta.

La preocupación de los labriegos en aquel momento era que parras y tomateras  empezaban a dar señales iniciales de riesgo de ser invadidas por el   mildeu (“tizne”) y, el oídium (“gangrena” vegetal); éste  requería que al azufre se le añadiera alta dosis de polvos de cobre, único antídoto entonces conocido..

                Mi padre, tenía encargada esta faena en cuanto se echara el viento tempranero, al capataz de su mediana labor, Miguel Ruíz,”Miguelón” y, al mando de él,  su hermano, Paquito Pupilo  (nombradía cariñosa), Pepillo de la Santi y, a mí mismo, por estar de vacaciones;  mi padre no concebía que su hijo, por estar de vacaciones (él jamás las tuvo) fuera vagueando  de acá para allá sin dar el callo como  lo daba él.

                Miguelón, además  de capataz de mi padre, echaba pegujales a medias con él en sus tierras  quien,  además de poner la tierra, también facilitaba el estiércol si se estercolaba  la haza  y su acarreo con carreta (incluido jornal del carretero)  al terreno y, la mitad del abono químico con sus tres elementos  (superfosfato, potasa y  nitrogenados), barbechaba y asurcaba  con sus yuntas;  el medianero ponía la mitad del abono químico y toda la mano de obra para la siembra, cavas,  binas, riegos, saque de productos, etc. Y,  del rendimiento obtenido se hacían dos partes iguales, una para cada medianero.

                Por fin, un día, con las claras del día asomando por naciente, el vozarrón de Miguelón nos despertó a todos los que dormíamos sobre la parva que se trillaba en la era: “¡¡¡Muchachos arriba!!! ¡No hace viento ni ha caído “rociá”, coged los fumigadores y los sacos de azufre; todos apriesa que hay que hacer el azufrado   sin perder un minuto, el tiempo es oro…, se puede levantar el viento otra vez! Tú Paco coge la escalera de vareo y vete a las parra

 y empieza a azufrarlas con cuidado de no caerte de la escalera,  primero por  arriba  y, después, al contrario. El resto vamos a los tomates y que cada uno coja un cantero azufrando las matas sin parar un segundo…¡¡¡Coño, despertad de una vez  y vamos de bulla que tenemos que dejar la tarea hecha esta mañana…!!!”

                Acabada  de un tirón sin ni siquiera un renguecillo  la faena y aseguradas las cosechas contra las virosis que las amenazaba, caímos a almorzar de los canastos de cada uno y echamos después una larga siesta en la gañanía.  Por la tarde nos fuimos a bañarnos al pozancón de la Estacada en el río y desprendernos  así del embadurne de azufre y cobre.

                Mientras dormíamos la siesta, el morero (Antonio, “Niño de la Ramona”) en la era le cantaba  desde el rulo   temporeras de la trilla a la adormilada collera:

                                                                  “La yegua de la manoooo

                                                            Tiene un potrito,

                                                                  Con una patita blanca

                                                              Y  un luceriiiito…

                ¡¡Lucera, Blanca, Paloma, ven aquí, toooma!!! Con una patita blanca y un lucerito, y un luceriiiito…”

¡¡VIVA LA PICHA DEL CURA!!

           

            Aquel año  --no recuerdo cual, pero sí con meridiana claridad el suceso y que era, por lo que infiero, de los del comienzo de la década de los sesenta del siglo    pasado--, un  grupo  de personas  pertenecientes al Movimiento de Cursillos de Cristiandad, muy en boga entonces, organizaron varios actos benéficos que sobre chispa más o menos,  venían a ser  lo mesmo que hoy hacen asociaciones, partidos políticos y otras yerbas, recogiendo comida, juguetes etc, para que hermanos pobres comieran algo en Nochebuena en aras de la paz  de conciencias indiferentes durante todo el año. 

            Uno de dichos actos se organizó en colaboración con la emisora, entonces  obligado sahumerio del régimen (como hoy clientes afines  del actual, pero menos disimulado, “Canal Sur”, “La sexta”, etc), “Radio Juventud de Málaga” en donde hacía sus primeros pinitos María Teresa Campos, camisa azul incluida, igualito que  tantos otros (as) a lo largo y ancho de la piel de toro hispana. La verdad es que a todo  esto lo parió un ratón, ¡si lo sabré yo...!

            Tratábase de buscar, como podencos a gazapo, por toda Málaga y provincia, cual  bebé recién nacido (“españolito que al mundo vienes/, te guarde Dios/, una de las dos España/, ha de helarte el corazón”,  que dejó dijo Machado) lo había hecho más  cerca de las 12 de la noche del día 31 de diciembre, esa mediana cronológica que separa el año que viene del que se va.

            El coordinador laico de este embolado radiofónico era  el singular y relioso personaje, Antonio Serrano Carvajal, el mayor de los hijos de una conocida familia malagueña, dueña en Cártama de las célebres fincas, Almotaje y Molino Carvajal heredadas de su antepasado, el  insigne tribuno y político, José Carvajal y Hué, que tan ligado estuvo a Cártama, cosa que no es de hoy dilucidar.

            Antonio Serrano  --alférez  de las milicias universitarias cuando ambos servíamos a Franco (antes se decía al Rey, ahora ni se sabe) en la sección de Justicia del Gobierno Militar a las órdenes de los tenientes Chamorro y Hernández que desde el recuerdo saludo-- desde el micro de la emisora, “huisqui” al costillar (la botella ya mucho más que “esmediá”), no paraba de preguntar a las unidades móviles de cursillistas que en coches ad hoc cernían Málaga y provincia a la búsqueda gozosa del bebé del año: “A ver coche  uno ¿hay novedad?...”, y así,  uno a otro hasta diez, y vuelta a empezar y, a trasegar pirriaque, que  “pa eso estamo en nochevieja”; normal.

            De pronto, el coche cinco pide entrada. Antonio Serrano ante micrófono:  “jip, jip, jip, ¡dime cinco!, jip”, Desde el cinco:  “¡Antonio, hemos dado con un niño nacido en el Materno a las 12 y un minuto, ¡hermanos preparar el hatillo regalo y los obsequios de todo el que quiera regalarle en tan bendita noche...! Antonio: “hip, cómo se llama la madre...” Desde el cinco: “Catalina Pérez, y es una belleza de dieciocho años..., y el niño, hermoso cual  un Niño Dios...¡esto es la gloria hermano, qué chavala y qué niño...!”         Antonio Serrano: “Jiiiip..., ppppero y el pappapadre, jip, cococomo se llama el padre” Desde el cinco: “La madre no lo quiere decir...” Antonio Serrano. “¡Eeeeeso, jip,  no pue se, tenemos que dar el nombre de padre, insístele, jip!” Desde el cinco: “Acaba de bajar Benito y dice que la madre se niega a dar el nombre del padre porque es un cura...”

            Por el micrófono abierto se oyó en toda Málaga y provincia  el ruido de la garganta  de Antonio Serrano trasegar el último trago de guisqui que le quedaba a segunda botella, para a renglón seguido sin más preámbulo anunciar solemnemente:

             --Seseñoras y seseseñores: En el Hospital Clícliclinico de Málaga ha nacido a las doce  y un minuto de esta noche el primer niño de este año. Hijo de una guapa mujer de 18 años y de un cura cuyo nombre aún se desconoce, jip,...señoras y señores: ¡¡¡Viva la picha del cura, jip, jip, jip!!!.

Y ahí enmudeció la radio. Era demasiado…

POR CIERTO, CRONISTA OFICIAL

                                   

                                                    
Por cierto, recordemos, que no ha mucho y en este mismo  medio, sugerimos al Cronista Oficial de la Villa, que él que tan próximo anda a las cosas municipales y es su cometido, nos aclarase si es cierto que un fulano ha mangado, prevalido de circunstancias, diez mil euros en el Ayuntamiento, porque es un rumor, como todo el mundo oye a diario, que cada vez toma más cuerpo lejos de disolverse.

Bien está que el  cronista de marras ande todos los días  rebuscando pedruscas de cariz arqueológico e investigando quien fue el último moro que se limpió el sieso con ella. Una cosa no quita la otra para persona de tan brillante caletre.

Y diré algo más al insigne cronista oficial cartamitano: No se puede jugar con la verdad ni por acción ni por omisión ¿Me va usted entendiendo...?

AMOR AL PUENTE

                      

Quiero al puente de mi bello río

Que sujeta al alma y la atesora,

Por  do  pasa el agua abrasadora

Rimando  mi alma y sus latidos. 

A la ley de los siglos sometido

El sentimiento a la razón ignora,

Ciega la luz de su historia ignota

Que a mi pueblo la mantiene unido.

Cártama existió por su  donoso su río,

Sin que intente vivir sin su destello

Que él y su Virgen lo hicieron bello.

Sin él a  la vida le faltaría un poco:

Sus  arcos para mi niñez fueron  rebozo

Como hoy son regazo de unos “locos”.  

BELLAQUERÍAS POLÍTICAS

El PSOE  pide a sus militantes (que como ovejos obedecerán tal oprobio de juzgado de guardia)  mediante  un correo electrónico una "limosna" de 3 a 10 euros por testa   "para echar a Rajoy" que, no lo olvidemos, ha obtenido en tres elecciones seguidas una media de un 25% más de votos que el PSOE.  Y no soy sospechoso de ser "Rajoista". No piden para coadyuvar a   la correcta aplicación de la ley de dependencia que es una flagrante injusticia contra las generaciones que sí trabajaron en España para dotarla del bienestar que esta chusma de hoy está destruyendo; ni para amortiguar el hambre que padece en Andalucía,  la tierra de los ERE ---la estafa corrupta más escandalosa por volumen y haber sido contra los obreros por  un partido que en sus siglas lleva a "O" de obrero (¡¡¡mierda!!!---  un 30% de los niños andaluces; ni que, sepamos,  Rajoy lo ha hecho peor que Felipe, Zapatero, Susanita y los dos imputados que le antecedieron, etc,etc,etc ---¡la tira desde Pablo Iglesias (el viejo fundador) pasando por  Azaña, Prieto, Largo Caballero (golpistas ambos en el 1.934) y... la madre que parió a Peneque. Ya está bien de tomar al pueblo por lo que son ustedes: Indigentes intelectuales. Si Pedro Sanchez quiere llegar a presidente del gobierno que se someta al resultado de las urnas y no haciendo tranfullas. A lo mejor hasta lo votaba yo, pero, por favor, un poco de seriedad. Dicho queda por un ciudadano que es la cuarenta y seis millonésima parte de los españoles, que callan por miedo a lo "políticamente correcto". Igual que cuando el General Curro. 

POR QUÉ DEBE RECUPERAR EL TEATRO DE CARTAMA EL NOMBRE DE GONZÁLEZ MARÍN

                                                               Argumentos. 

1.- Bella gesta: Se cumple este año  2.017 el   81 aniversario  del  hermanamiento  de 14 repúblicas iberoamericanas  con España, en ocasión  del perseguido peregrinar  ---en los brazos del Juglar comarcano, nacido en Cártama, Exmo. Sr. José González Marín---,   de la  multisecular imagen, cargada de bellos trasuntos legendarios y tradicionales, de nuestra  Patrona, la  Virgen de Los Remedios; aquellas16  naciones de allende el océano que fue visitada por la Patrona de Cártama se hermanaron sin distinción de bandos con la España de 1.936 entonces en canita guerra civil.

En prueba de tan emotivo hermanamiento, Cártama y comarca de por medio (José González Marín fue, y es en la memoria, hijo adoptivo de muchos pueblos de ella) ,  los mandatarios de cada uno de aquellos países entregaron a la Virgen de Cártama  la enseña nacional de todos ellos que, durante treinta años, orlaron en Cártama los muros de su  Ermita, tras el regreso de la Virgen, sana y salva. También su  Santuario fue   restaurada por González Marín de su peculio personal, para lo que emprendió una serie de recitales poéticos de tarde y noche por Andalucía y le compró el trono de plata que hoy luce. La Ermita había sido destrozada  durante el periodo frentepopulista. Está demostrado en libros perfectamente documentados que su “rapto” de la Patrona de su pueblo  para evitar la  anunciada quema de Ella  en la contienda de 1.936, constituyó la cantiga mariana más hermosa y verídica, no fabulada literariamente, sino por persona física,  de toda la historia.

2.- José González Marín unió el hilo de una tradición de cinco siglos partido en doas y, por eso hoy Cártama y toda una comarca puede seguir celebrando tan mirífica  rememoración cada 23 de abril.

3.- Fue el  mejor recitador  de todos los tiempos y, su labor cultural  representando  a España por todo el orbe de habla española  le valió las mayores condecoraciones y los elogios de la prensa de dos  continentes. Y,  sin haber sido explicada  aún la razón de ello, al Teatro que lleva el nombre de tan genial español  nacido en Cártama, le han quitado su nombre para ponerle el de un topónimo que amén de ello es una falta pifia ortográfica. “Cosa veredes amigo Sancho”, dijo Alonso Quijano a su escudero. No paramos de verlas.

4.- La estulta sinrazón quedó patente en la  Sesión de Pleno Municipal  del 20 de febrero de 2.0014. Consta en acta.

5.- Esto viene a pelo, porque se ha dicho por persona  de cierta relevancia política  que González Marín era un hijo de p. porque en vez de gastar los dineros que recababa en sus recitales al efecto,en arreglar la Ermita destruida por los frentepopulistas (PSOE, Comunistas, y Sindicalistas, etc) , debió dedicarse en crear industrias para los obreros.  Sin más comentarios.