CARTA ABIERTA AL ALCALDE DE CÁRTAMA

Señor Alcalde:

He recibido su carta  en unos términos que denota, en efecto, lleva toda la razón cuando me espeta amponamente que es usted quien “¡MANDA!” en Cártama. Pero ¿gobierna usted? Probablemente como los cangrejos… de culo.

1.-Pregunta usted que en qué foro ha hablado mal de González        Marín y de la Virgen. Pregunta estúpida y capciosa: Seguramente  concibió  su desafortunado escrito a esta parte cuando, en una Sesión de Pleno se debatía una moción  de la oposición solicitando que se le restituyera  en justicia e interés de la cultura popular local no sobrado de ella, el nombre de José González Marín a su Teatro, que le fue ofrecido en un multitudinario homenaje  por un alcalde socialista  y que  no pudo cumplir su promesa porque los suyos propios lo mataron. Era mi  muy querido tío abuelo hermano de mi abuela.  

USTED y sus correligionarios (incluidos los de temas CULTURALES)  votaron No a la moción mientras toda la oposición votaron SI. Claro, usted es el que “MANDA” en Cártama por encima del bien y del mal. Del bien seguramente. Sí sus preguntas son de una cara fuera de serie.

En el momento en que usted me escribía con sus pamplinosos argumentos propios de indigente mental, decidía  que el nombre del Preclaro cartameño mundialmente famoso e hijo predilecto de Cártama (¿usted acaso es de Cártama o “forastero de fuera”?)   tenía, y tiene,  cortado al artista local más preclaro del mundo en su arte y, en posesión de la Gran Cruz de Isabel La Católica y de Alfonso X, el Sabio, otorgadas por la II República como premio al insigne hombre de “las tablas” honra y prez de Cártama y usted caprichosamente en el momento que estaba escribiendo las paparruchas que ha dicho, estaba votando en contra de una propuesta a pleno para que se le restituya su nombre, le parece a usted pequeño foro el del ayuntamiento que hace este atropello cultural a Cártama.

2.-Me pregunta usted también que cuando ha hablado mal de González Marín  y de la Virgen, ¡qué descaro!;    le parece poco que en el camino Sacrosanto a la Ermita, los malecones de obra que señalan los Misterios del Rosario, usted los tapas incluida la Cruz cristiana, con unos poster de losetas con motivos del cuento “chino” El Abencerraje y la Bella Jarifa, a los que les ha dedicado ni más ni  menos   que una Concejalía y, ha creado una Asociación Cultural de blanqueo de sus chafarrinadas con el nombre de, “AA.CC Abindarraez”, y ha  puesto el mismo “mote” de un cuento inocuo que apenas  habla de Cártama           aunque si lo hace con estas cortas estrofas: ---“ En Granada fui nacido/ de una mora de valía,/ y en Cártama fui criado,/ para triste desgracia mía”---,   a calles, Colegios e Institutos. El eminente sabio del romancero español, Don Marcelino Meléndez Pidal en uno de sus libros (“Flor nueva de Romances viejos”), minimiza este libro morisco y fronterizo que no pasa de ser un cuento y malo en el que, como he dicho,  de donde menos habla es de Cártama, sí ampliamente de Coín, Antequera y Granada..

3.-Me dice,  usted literalmente con pedante ufanía creo repetir, alega  que “si hay alguien   en este municipio que representa Cártama soy yo y,   siempre he respetado la figura de González Marín y, a nuestra Patrona la Virgen” Ahí se le ve el culo: Ahora que ambas referencias históricas  alguien las ha recuperado para nuestro pueblo, usted que a ambos ha banalizado, cuando no calumniado ferozmente, quiere ahora que con sus desafueros ha desacreditado a ellos y  a Cártama,  aparecer como sus defensores.  

En efecto usted “manda” pero, señor, no gobierna ni chiripa y hasta lo que manda es de culo como los cangrejos: Feria de Septiembre, Certamen de Rapsodas, robo del nombre al Teatro Gonzales Marín y al  Campo de futbol que pudo hacerse por este preclaro y genial artista del lugar.

4.-De lo que dice que ha respetado a la Virgen ¡Mentira!, ya le he dicho lo que ha hecho con el camino Sacrosanto de la Ermita que modificaron para uso exclusivo de ELLA, los alarifes de los Reyes Católicos hace 550 años y, ahora quiere quitarle su carácter de devocional cristiana y “utilizarla” como reclamo TURISTICO POLÍTICAMENTE, a cuyo efecto la publicitaron en FITUR. De la mano del Teniente alcalde,  la concejala y otro señor ad hoc. Todo para uso y gloria de usted que es el que “MANDA”, pero desgobierna.

5.- Me dice usted también que el gravísimo accidente que produjeron a mi mujer los irresponsables Servicios Operativos locales  fue cuando gobernaba Leonor: ¡Mentira!, gobernaba el PSOE aun y, usted era el Concejal al “MANDO” de esos servicios municipales Servicios Operativos del Ayuntamiento, y usa ahora la argucia Sanchista de   echarle la culpa de sus errores a un tercero, en este caso a  la Sra Leonor, buscando todos no  indemnizar a una por ustedes accidentada e inerme mujer por su irresponsabilidad manifiesta  con graves secuelas de por vida (¡¡¡¡Cabrones!!!.

 

  Usted hubiese arreglado el atropello del que fue culpable, con simplemente presentar la póliza de seguros pero, por causas que usted no confiesa, (a quien tapa y, por qué) no lo hizo y, ofrecieron a mi mujer la compensación simbólica y vejatoria de una peseta.

 

 También presuntamente estafaron a la Seguridad Social que tuvo que estar 60 días dando rehabilitación a mi mujer  del daño que ustedes le causaron y, estuvo a punto de ahogarse si un niño que la vio no pide socorro.

6.- El campo de futbol se hizo gracias a González Marín y, el ínclito y generoso con su pueblo rapsoda, estaba en América. Y cuando regresó supo que la Directiva por unanimidad y gratitud le había   puesto su nombre y de inmediato le ofrecieron un homenaje. Él, antes de marchar había provisto a los  deportistas de una equipación completa que llenaba el cajón de una camioneta. 

Ustedes, ingratos y antipueblo, le quitasteis el nombre del hombre probo amante de su pueblo, José González Marín, poniéndole  con sutil agravio comparativo (vuestra arma espuria y cobarde) el de  un pobre hombre  que se hacía llamar el sheriff por las calles de Cártama.

 

 Y, más aún: el edificio donde usted alcalde asienta sus lamidas posaderas fue posible comprarlo a don Francisco Romero en 60,000 pesetas por Pepe González Marín, y ya hablaremos más en otro momento, porque usted es el peor alcalde que ha tenido Cártama.

 ¿Era necesario derribar 10 casas para meter su importe en esa porquería de prospección arqueológica que lleva 15 años de tejemaneje sin terminar y, lo que le queda morena?.

7.- Mire usted señor Alcalde, yo he hecho por mi  pueblo y tengo la humildad de no alardear de ello, más que  usted quien además grava al pueblo con un perraje de sueldo auto asignado por usted mismo.

Le he propuesto a usted tomarnos un café y hablar como hablan los hombres de bien pero, usted, “que es el que MANDA en Cártama, ha dado la callada por respuesta  orgullosamente como “mandamás”.  Attmte. Firma. Francisco Baquero Luque. Este trabajo es dictado.

 Estoy pensando ----sin perjuicio de que en cualquier momento sea pertinente volver sobre la llamativa, por proverbial, Contradicción del PSOE (una más y, van......)----en la pasada sesión de Pleno ( viernes 16/2/ 2025), en la que el PP presentó una moción solicitando que al Teatro Municipal le sea restituido el nombre autentico desde su construcción por la empresa FAURA local inaugurado en abril de 1.942.

Sometida a votación la MOCIÓN, todos los concejales (as) del PSOE votaron !NO! a la Moción y, la coherente oposición, votó a favor de la restitución de su nombre que le fue robado pocos años atrás al patrimonio Histórico Cultural de Cartama, ya en entredicho en no pocos círculos intelectuales de fuera nuestro pueblo

Pero lo más doloroso es que miembros del equipo de gobierno que son concejales (as) con el deber bien pagado de defender y promover sin partidismos obscenos todo lo que sea cultura noble y de prestigio, en Càrtama, hayan votado, NO, a la restitución al Teatro Municipal del nombre de un indiscutible y preclaro genio mundial (precisamente de la poesía teatralizada) en su

propio pueblo que en justicia lo llevaba.

Los ilustres (as) ediles antes referidos como responsables de ennoblecer la cultura cartameña son: Alcalde, Sr. Gallardo; Concejal de Cultura don Fco. Lumbreras; don J. Antonio Vargas Medina; doña Pilar Lendine (Memoria democrática); Doña Isabel Rueda Ramirez concejala de "La Bella Jarifa" (!!cómo, no la Jarifa....!!).

 

 ASÍ, SEÑORES GARRIDO, LLENABA LOS TEATROS  DE TODO EL ORBE DE HABLA HISPANA

¡¡¡ NO SE ECHEN USTEDES MÁS MIERDA ENCIMA  DENIGRANDO SU PRECLARA MEMORIA!!!

                     Una pregunta, ¿Es González Marín de Cártama o de Coín?

 

NOTA PREVIA.- Yo no sé  si, lo que sigue es, o no, poesía, pero cada cual ensalza sus emociones hacia el abnegado campesino como Dios le da a entender.

¡¡OH CAMPESINOS, (PADRE DEL ALMA)!!

 

No nací yo donde hubiese querido:

Debajo de un olivo de tupida copa

Arrullado por un engorar de tórtolas

A su  nidada de huevos blancos

Que reventaran en tortolitos

Volando de olivo en  olivo.

 

Pero nací, mi  sino  así lo quiso,

En un rústico cortijo agareno

Llamado siglos y siglos, “La Alhóndiga”,

En donde los moros otrora, almacenaban

El trigo de sus cosechas  y, por ello,

Al Guadalhorce llamaron “El río

Del pan de trigo”, candeal y rubio.

 

Padre Sol no era aún el Rey del día

Y la Luna careaba sus  cabrillas de estrellas

Por los manchones  del firmamento,

Camino ya de las piqueras del cielo,

Huyéndole  a la aurora de la que ya

Asomaba   su tumbaga de diamantes.

 

Pero ahora más que nunca, al labriego

 Le lesan su abnegado trabajar la dura tierra

 En aras del pan de la humanidad, sequías,

 Inundaciones, plagas cientos, intermediarios

Avaros y, lo que es más lacerante;

Un gobierno de ignorantes y mamasopas del bote

Que como los cangrejos, van de culo en la gobernanza.

Y ahí están los abnegados y pacíficos labriegos

Tirados con sus tractores en las carreteras día y noche

Mendingándole justicia y apoyo a un gobierno

De mangantes, tahúres y merdellonas intelectuales.   

 A mí me da miedo ver la relajacion de principios que cunde por doquier y, alguna mijita, en los políticos de arriba y de abajo y, lo peor, es que ya nos hemos acostumbrado a ello como los gorriones, a las voces del guarda del trigal y, roban el pegujal tan panchos. ?Me van entendiendo...?

 Informe del cura don Antonio Palomo que sustituyo al anterior párroco al Rd don Juan Martín Serrano, asesinado por los socialistas en su parroquia de Cártama, por el delito de entregar a la Virgen a Gonzalez Marin para que fuera llevada a América y salvarla de ser quemada,dentro de los que se encontraba el propio hermano del sacerdote. Observese que el Padre Palomo solo habla de hechos eclesiales y no de política.

 Es para este humilde escribidor un misterio el hecho de que Alhaurin el Grande al carecer de personajes famosos, los adopta y los hace suyos, como el caso de Antonio Gala y Yerat Brenma. Al primero le hicieron un formidable Teatro con su nombre, una señorial casa y crearon con su nombre también un, ya famoso, concurso poètico, etc.

Del segundo le pusieron su nombre a la mejor Biblioteca de toda la provincia y en ella una sala con sus libros.

Nosotros tenemos más de cincuenta personajes famosos de todos los tiempos: poetas, escritores, jesuitas insignes de todos como los célebres hermanos Altamirano, uno relacionado con el Tratado de Límite de las Misiones Guaraníes y Pedro que creó varias universidades en América y ambos fueron asiduos con su amigo el políglota, Benito Feijóo de la Casa Real de Fernando Vl y la portuguesa, Bárbara de Braganza quienes ordenaron importantes excavaciones arqueologicas en Cartama y, sin derribar ni una casa pero en plazos de un año llenaron de testimonios históricos obtenidos aquí, que se han cargado efectivamente la fachada Sur de la Plaza de la Iglesia con más tradición e Historia que todo lo que han sacado en quince años de afanadero mamandúrrico.

De ahí que Feijóo tenga una calle en Cartama qué, las gentes, llaman Calle del "Fijo." Etc. Nadie sabe en Cártama de estos personajes. Y yo corto aquí y mañana será otro día para hablar de la chusma que nos Gobierna. Queda mucho arroz por menear.

Ahora, José Garrido exmamandúrrico y, su primo el Pirulo, han vertido nuevamente calumnias e inventivas presuntamente punibles contra González Marín que, ya veremos; porque demasiado es ya demasiado. Ya veremos el viernes.

 

 

 

 

 

LA VIRGEN DE LOS REMEDIOS CONVERTIDA EN ICONO POLITICO TURISTICO MUNICIPAL

 

1.    –        Se ha registrado la Ermita y los terrenos que tenia la Virgen, a nombre del Ayuntamiento, que es el que ya, hace y deshace de forma autárquica y prepotente. Virtualmente la Virgen es okupa en su “casa”.

Los señores Alfonso Díaz y Francisco Cabrera que eran, respectivamente, patrón de trono y ermitaño fueron cesados de forma radical creándose alarma y división tensa social.

Los cesados han hecho sendos grupos constantemente operativos con pastorales estructuradas cara al “mercado” devocional. El Ayuntamiento le ha imprimido a la multisecular devoción una clara deriva mercantil  y turística hasta el extremo de que a los 14 canapés estaciones del Rosario del sacro camino de la Ermita, le han puesto ante la cruz cuadros de losetas con intensos motivos gráficos del libro de cuentos moriscos medieval “El Abindarraez y la bella Jarifa”.

 

LA VIRGEN DE LOS REMEDIOS CONVERTIDA EN ICONO POLITICO TURISTICO MUNICIPAL

 

1.    –        Se ha registrado la Ermita y los terrenos que tenia la Virgen, a nombre del Ayuntamiento, que es el que ya, hace y deshace de forma autárquica y prepotente. Virtualmente la Virgen es okupa en su “casa”.

Los señores Alfonso Díaz y Francisco Cabrera que eran, respectivamente, patrón de trono y ermitaño fueron cesados de forma radical creándose alarma y división tensa social.

Los cesados han hecho sendos grupos constantemente operativos con pastorales estructuradas cara al “mercado” devocional. El Ayuntamiento le ha imprimido a la multisecular devoción una clara deriva mercantil  y turística hasta el extremo de que a los 14 canapés estaciones del Rosario del sacro camino de la Ermita, le han puesto ante la cruz cuadros de losetas con intensos motivos gráficos del libro de cuentos moriscos medieval “El Abindarraez y la bella Jarifa”.

 

CERCA DE LA SEMANA SANTA  2.O24

 

Estaba nuestra Virgen María

De los Remedios advocada

Cabe los pies de la Cruz,

Y era  Ella para el Hijo

Remediadora  amorosa,

Pero su redentora misión

Llevaba si Remedio unido

Morir coronado de espinas

 

Y clavado en una Cruz.

Cuando le llegó la hora

Lastimero cantó el gallo

tres veces en los tapiales

De Jerusalén y, el cielo

 Rugió atronando el espacio

Y la tierra entera se estremeció

Y la Madre Virgen  Remediadora,

 

Lagrimas  de cielo  lloró.

¡¡Así, se consumó el perdón!!,

Y a los tres días resucitó

¡¡Y junto al Padre y al Espíritu

La Trinidad  en la Gloria moran!!

Y Junto a la Trinidad,

Advocada Virgen de los Remedios

Solo Tú estás sentada. ¡¡¡Ruega por nos!!!

 

Porque ¿a quien Tus hijos de Cártama

En todas las ocasiones

Que nos pudieran surgir

Hemos de acudir a pedir

Misericordes besos

Sino a Ti como siempre

Santísima Madre del Remedio

Mirífica Peregrina allende

El océano de Colón.

¡¡¡SALVE REGINA, SALVE!!!

 

 

 

 

 

 

CRETINOS O SOLEDAD

Existen tantas formas de  cretinismo, como cretinos  pacen y, si bien aforamos, ¡¡vive Dios  que hay una “pechá” !!!.

Yo uso un truco para detectarlos: No tengo más que, como vengo haciendo, anotar los hechos de mis congéneres. Para no errar, hay que militar bajo bandera propia,  solitaria e independiente  y, vivo yo mi independencia coherentemente con mis principios  y sin miedos a las piruetas de los cretinos  consistoriales, que en tal cueva haylos,  como también, en el pueblo; tantos como ratas seguían al Flautista  Hamelin al son de su musiquilla populista y engañifla, sin caer en la cuenta  que flautista  los llevaba a ahogar en la mar salada.

Cuando Albert Camus recibió el Premio Novel  en 1.957, escribió, no sin antes  distanciarse del desmarcado, pero influyente  rojillo,  Jean Paul Sartre: “Cada generación cree estar dedicada a rehacer su pueblo; pero en contra de las apariencias yo ni lo intento; mi tarea no consiste en intentar salvar a mi pueblo, sino en habitarlo con coherencia de testimonio y sentido común e, insisto,  con una bandera propia y solitaria, libre  para poder llamar al que miente, embustero y, al que roba de cualquier guisa, ladrón.

Todo ello, cuando por ley de vida espero ya cercana la hora  en que Dios me recibirá propicio (e iré tranquilo porque El,  es el gran perdonador de posibles errores de sus hijos los humanos), yo no habré seguido a ningún flautista político demagogo lleva al pueblo español y a Cártama como el populista engañabobos de Hamelin hacía con las ratas, ya se sabe con que intenciones unos y otros.

Hablando de flautistas engaña necios, Pedro Sánchez hizo el tonto del bote con una reubicación de Franco de la ya no se acuerda ni él, enfrascado como está en su ley de no sé qué en beneficio del bandido sito en Europa, que lo tiene cogido por los huevos por cinco espurios votos, con los que Puigdemont piensa, con el apoyo de Putin quedarse con un trozo de España. Y, quiera Dios que no lo consiga porque Pedro está deseando vendérsela  con tal de dormir en la Moncloa.

Es triste ver como el “progresismo” de la chusma de Pedro apedrea al progreso del “otro”, el de los pantanos. Este de ahora derriba las presas en medio de una sequia escalofriante.

 

 

 

  DE TI TENGO NOSTALGIA,  PADRE MÍO LABRIEGO

 

Tú, padre bueno, ha tiempo que con Dios

Te fuiste, y me dejaste heredero

De una cultura, empírica, pero enjundiosa

De valores plena: la labriega campesina

Y, el amor al terruño que te corría por las venas.

Fuiste, como todos los de tu raza hidalga

Serio, trabajador incansable y abnegado

En la desigual brega con la tierra

Para obtener  el candeal  pan de cada día.

 

Padre, con tus manos sembradoras

Obtenías la divina realidad del trigo

Para amasar la telera  de cada aurora

Con que la que  alimentabas a tus hijos.

 

Tu alma templaba el ritmo de la siembra

En la tierra, tal sagrada hembra

Que te ahijara  espléndidas cosechas

 

Tu mano castraba el panal de las abejas

Y conducías  el agua de la fresca acequia

Que  riega el vientre de la fértil huerta.

 

Para el campo tenías corazón de nido,

Y en el campo ponías la esperanza

De un honrado porvenir para tus hijos.

 

En el viejo monorrimo pueblerino,

Mis  primeros versos  ensalzabas al vecino:

Se los leías…, me mirabas… y, sonreías.

 

Y tu sonrisa limpia es mi seguro,

Y es mi empeño convertir tus besos

En rosales de amor de mi existencia

Tu esperanza era el buen Dios que regresa

Cada año en los hilos dorados de la lluvia

Para hacer de cada surco una promesa.

Tu destino  seguir la yunta en la besana,

Despertar con la alondra a la alborada,

Y atrojar el grano ya separado de la paja.

 

Ahora, ya viejo y circunspecto,

Ahondo en el fondo de tu alma,

Y de gozo se me inundan los adentros,

 

Porque de  ti supe  con certeza

Que cada palabra es una trinchera,

El concepto honesto  un latigazo

Y la verdad, la mejor bandera y, con tales  ofrendas,  

 Quiero me reciba  Dios el día que Él lo  diga;

Y, hoy mi adhesión completa

 esos abnegados hombres

que piden justicia

tirados en las carreteras.

 

REQUIEN POR EL CAMPESINO Y EL CAMPO.

(Se lo dedico a mi querido amigo Andrés Pacheco, que ama las cosas del campo)

 

                                                             

 

El campo es belleza en vuelo,   génesis   de frutos  y vida.  El campo encierra los yo y los tú más primigenios y edénicos de la creación, el  Adán y Eva de la metáfora divina: el primer  amor y el primer pecado en carne y hueso mortal. El campo está en el Beatus ille de  Horacio  (Dichoso aquel que alejado de los negocios,/ como la  antigua raza de los mortales,/ cultiva  la tierra con los bueyes...). Y  Églogas y Geórgicas de Virgilio  que empezaba su Eneida diciendo  “Yo aquel que en otro tiempo modulé cantares al son de la leve avena...”. -- y aún antié, con los canutitos de avena, o de  alcacel, apretados con el dedo índice sobre  la frente haciéndonos  una cruz,  los niños de mi generación lográbamos  pequeños caramillos de sonido singular --.  Y en Garcilaso, y en Fray Luís de León que imita a  Horacio -- “Dichoso  aquel que huye del mundanal ruido,/ y sigue la escondida senda por donde han ido,/ los pocos sabios que en el mundo han sido...”. Y en el Pablo y Virginia de Goethe, y en el Emilio de Rousseau,  y en la  aventura paradisíaca  de Robinsón Crusoe de De Foe, y, en nuestros Delibes, Blasco Ibañez, Gabriel Miró, Pereda, Armando Palacio Valdés...

 

Del  campo se ama todo porque sobre él alienta y se sustenta todo; de él mana  poesía del alma y  filosofía encauzadora de la razón.

 

Cada solsticio, va abriendo día a día, surco a surco, que diría Muñoz Rojas, secretos al campo que fue, es y será, una inmensa caja de arcanos.         Entrañan  secretos las peñas, razones de ser cada árbol y luces los caminos y realengas. Cada primavera, todo árbol es un corazón que late con decenas de nidos colgados en los que pipían pataletes implumes que luego serán voladoras  saetas con plumas.

 

Tamaña y misteriosa aventura la del grano que cae en la  amelga, tirada por mano humana, arrastrada por el viento, transportada por los insectos o el polen que auto poliniza  la planta madre. El niño de la  Alhóndiga  ya reparaba con asombro en la pequeñita aguja verde que empezaba a salir de la tierra en do fue echada la semilla por el sembrador;y cómo después, ya  endeble caña crecida empanza en ella la espiga que en la era al son de las colleras de trilla devendrá en el trigo que se convierte en pan candeal, o, cómo de la maciza caña de maíz que fue leve golpe de grano sembrado en la tierra a estaquilla,  brotaba la mazorca de maíz que también era alimento.

 

El campo vivido en todo su sentido alto y profundo es la antítesis del odio y de la guerra. Es la paz que a veces ensangrentamos en una transgresión brutal de la razón de ser de las cosas.

                                      

LA ALONDRA

 

          Mañanitas  estivales frescas por la brisa residual,   húmeda estela  de las ribereñas  noches con  ladridos de perros al lucero miguero, cruá, cruá...de ranas en las almatriches y  cri, crí... de grillos entre la hierba punta y las verdolagas; órdago sonoro de las creaturas mínimas al silencio cósmico de la noche.

         

Antes de bajar al prosaico  rastrojo y a los duros terrones de los barbechos en do tiene su hábitat, la alondra saluda a padre sol que apunta tras las onduladas lomas al Sur de  la Alhóndiga. El canoro pájaro es allá en el cielo como  un mínimo acento circunflejo   levitando inmóvil en el azul del éter;  inmóvil, la alondra   modula sus cantos  de inefables resonancias que son remedos, ¡oh maravilla!, del trino de todos sus congéneres.  Sí, oyendo cantar a la alondra tempranera, si al tiempo no la ves puede parecerte que se trata de la  armoniosa melopea  del mirlo en celo, o del trino del jilguero en  los espinos borriqueros de negras semillas (“alpiste negro” en el argot infantil), del verderón entre  las frondas, o, el lánguido e inefable canto del ruiseñor en  los chopos del soto.

         

 Al solitario niño alhondiguero se le colmaban las pupilas de entrañables horizontes  y, se le esponjaba  el alma al conjuro de la jerga mañanera  de los pajarillos de los campos regadíos, sumido en un irremediable memento pánico, acompasado  por el amortiguado cantar de mi madre  “Los pajarillos”, de la Niña de la Puebla. Yo me digo, remedando a Manuel Machado: 

                             

                                        A quién no le ha cantado

                                        Una madrecita buena 

                                        En un anochecer de plata

                                         Nanas que le han dormido.. 

                                                                                           

                                              

SURCOS Y PÁJAROS

 

          Lento el arado tras la premiosa yunta abre surcos  paralelos en la besana abierta  sobre la tierra atemperada. El niño cortijero, sigue los pasos del gañán amigo que, con una mano en la mancera y en la otra la ahijada,  modula el  abandolado  cante de la arada:  

                                                     

                                               Arando en un peñascal

                                               Se levantó la perdiz

                                               Y en lo alto del majano

                                               Se puso a piñonear

                                                          

                                                            ***

   ¿Por qué aran las vacas

   Tan despacito?

   Es que el gañán les canta

   Quedo, quedito...

 

                                                             ***

                   

                                              “Esquilones de plata

                                                Llevan los bueyes...”(G. Lorca, popular)

 

          ¿Sabe el paciente gañán que es instrumento de la Gracia del Creador...? En su cantar lo de menos son  las letras, siempre simples y elementales; lo importante es el sonsonete lento y acariciante  que sosiega el  alma de los bueyes en su duro trajín.

         

Pero al niño alhondiguero lo que le despertaba amor y curiosidad era la miriada de pajarillos que cubrían revoloteando a ras de tierra, en toda su longitud el surco  abierto,   buscando en él  los insectos que son su pitanza: orovivos, aluas, lombrices, hormigas cocineras y cabezonas, grillos, y un sin fin de  bestezuelas que la vertedera del arado chirivito iba volteando de  sus habitáculos  subterráneos.

         

El zagalillo, de no más de cinco años, sabía ya el nombre de todas aquellas creaturas aladas: Pipitas, tontitos, chamarines, trigueros, cogujadas, alondras,  mosquitos y, sobre todo,  llamaba su atención los reineros blancos tamaño gaviotas que iban y venían por la besana cazando insectos sobre el lomo de los bueyes yunteros.

 

          Una vez, el morero  le llevó del pueblo al niño cortijero  una “costilla”-trampa  de alambre acerada con muelles letales para cazar pajarillos; como señuelo, se le ponía en un mecanismo ad hoc  un gusanillo,  después se embozaba un tanto en la movida y blanda tierra del surco. Cuando el pajarillo “picaba” el  señuelo, la costilla saltaba inexorablemente mortal,  aprisionando  el cuello de la avecilla que moría ahorcada.   Un día, el zagal vio la agonía de una grácil  “pipita” que había “picado”  y tenía su  cuello gris casi partido; el niño lloró amargamente  su culpa  y ya jamás volvió a poner aquellas trampas.